Si sé que no sé,
¿quién me dijo
que no sé?

Cubierta de la noche,
grito hasta destrozar mi firmamento,
me duelo en fuego que no quema,
pero enciende todo conocer
y me quedo navegando en la fe.

El tono manipulador de una madre,
el menosprecio de la imperfección,
y el susurro seductor de la muerte,
lanzan al pecho la daga del culpable,
y ésta en su pasión,
arde sin matar,
¿quién me rescatará?

Mirando al pasado,
lo que fuimos, me ata,
lo que deseamos, me condena,
y se destruyen los libros
que me dicen el conocer
del tiempo.

Tantos antifaces,
perfecta manipulación,
te persiguen en las noches,
pesadillas te recorren las venas
como enjambres
y lentamente te quedas sin aliento.

¿Por qué me rodea
tanta desilusión?

¿Cómo me encontró
tanto dolor?

No sé y pregunto:
¿Quién me dijo
que no sé?